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Balada por la muerte de Lorca

El crepúsculo es el más luminoso que recuerda y alumbra relámpagos de plata sobre el lomo de los pájaros. Se abaten los ojos al fulgor de su pechera mientras una lágrima se dispara


Bajo de aquel olivo que crece entre los lirios yace una rama mustia, trunca madera. Acaso suene un río y ese rumor del agua fluye como un poema.

Una línea que diga, propiciando un vaticinio: "quiero dormir el sueño de las manzanas…”


El trueno de la noche mancilla una paloma incierta. Un pétalo de rapa abriga su herida.

No hay testigos, Goya ya ha marchado astillando las tinieblas de Príncipe Pío.

Desde el Sur de la sombra, aligera y desangra, esta elegía.


¿Alguien sabe dónde? Hay un barranco y una pala, sudor en la frente del que cava y esa matriz de sal andando cauce abajo en la mejilla del que aguarda.

La pala lacera la ladera hasta la piedra y la piedra magulla su filo. De la misma manera que lo hace un verso, aquel texto de otoño, ese pregón de alerta por los que avanzan sembrando hogueras.


“Sobre el olivar

hay un cielo hundido

y una lluvia oscura

de luceros fríos.

El que busca sabe del montecillo, del río y la pradera. Y de la desgajada sombra granadina , sus latidos.

Interpela, tenaz, entre cien silencios, cien olvidos.

No reclama aquiescencias tampoco concede treguas. No se detiene, ni se rinde.

Se extiende, sin premuras ni sosiegos.


Procede como la memoria…

…o esa mantilla verde de Viznar que se dilata, al amparo del árbol, donde crecen los lirios.


* Este texto está dedicado a la escritora española Marisa Peña que en los días del juicio de la Subzona 14 nos regaló un poema en cuyas de líneas se sostiene que "la sombra de la memoria también es alargada·


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